Silhueta

Se eu tivesse existido há muito tempo, ter-me-ias dado a mão? Ter-me-ias tocado enquanto a luz se desdobrava? Ter-me-ias deixado ficar a ver-te quando adormecesses?

Hoje acordei de mãos flutuantes, a girarem em torno do ar, a dançarem sozinhas, sem mim. Eu fiquei a vê-las durante muito tempo, como se fosse um filme. Depois perdi-me nas correntes sinuosas; a manhã ameaçou brotar e eu ergui-me na escuridão do quarto silencioso. Tenho sempre a sensação de que o quarto é silencioso, de manhã, depois de ter sonhado em muitas cores e de ter escutado as conchas debaixo dos pés. Mas os sonhos alteram as ideias e fazem-nos conceber a realidade de forma estranha. Os gatos tornam-se tigres. As conchas são o mar e as suas distâncias. As formas de um rosto que inventei para ti não são perfeitas – são traços instáveis e mal delineados que se juntam em profundidades abstractas e os meus anseios não são de pedra. Os meus desejos não são de pedra. O rosto tem a carne, os músculos sob a pele – tem os olhos enormes que absorvem a claridade, tem os lábios esboçados em sorriso, os braços estendidos sobre o timbre. O som a formar dois rios distintos, desde os meus olhos até à queda livre sobre o chão, onde as gotas se desfazem com o esplendor do fogo-de-artifício. Sento-me e observo o sonho nas figuras aquosas, estendidas em silhuetas. Qual delas é a tua? [Aqui, as conchas são o mar e as suas distâncias.] Ali estás! O contorno é visível. O fogo-de-artifício resulta sempre que te quero encontrar – é como nos sonhos, mas de forma consciente. Basta vaguear nas utopias, acordar de mãos flutuantes e ficar a vê-las durante muito tempo, a dançarem sozinhas. Aí, quando nos perdemos nas correntes sinuosas, tudo se torna simples. Tudo é inteligível e é possível desenhar as formas do rosto, com a carne, os músculos sob a pele. Os segmentos de pó florescem e constroem-se; constroem-te – em traços instáveis e mal delineados que se juntam em profundidades abstractas. Eu gosto. Tenho o direito de gostar. Os meus anseios não são de pedra, nem os traços, nem os músculos sob a pele – os lábios esboçados num sorriso que ainda existe, dentro do silêncio, por entre o silêncio, sem nunca se exortar a ser transformado em algo tão fátuo como pedra.